em casa pequena
o frio não mora,
mesmo que de fora
quem entra, vista blusa.
no banheiro de um só
o chuveiro é melhor.
cabe um, o banheiro
e mais ninguém.
a arte é a ferramenta
que ajuda a buscar o sentido.
ela me acha e me perturba
nos lugares muito pequenos, dentro de mim.
se só fechado eu posso escapar,
abro janelas em meu corpo.
suporto o frio, a dor e o sangrar,
para que o preso em mim consiga voar.
O frio chegou.
meu corpo está todo quebradiço.
a pele seca, esbranquiça-me
e as pontas dos dedos adormecem.
é tarde da noite.
mudei a cama de lugar,
trouxe a para perto do interruptor.
quando termino de escrever, estico o braço.
alongar me lembra a juventude.
época feliz para ser gostado,
tempo em que o abraço desmontava o esqueleto,
que derretia o coração.
as vezes me esqueço de respirar.
acho que para dar um fim em toda a dor,
dor que os meus não querem mais ter,
que me torna evitável.
da minha mãe
herdei a arte,
do meu pai
o coração.
fui o mais tímido
dos quatro filhos dele
e o mais carinhoso
com ela.
dela, ainda sou,
dele, agora é meu portal,
o infinito em mim
que se entra pelo peito
comigo ele aprendeu a compreender
aquilo que um homem de sucesso não respira
para ela eu ensino o que aprendi com ele
porque neles o caminho se abriu
em abril ele se foi
e deixou a liderança para mim.
os outros, que nunca deixaram nada,
deixaram-me partir.
meu pai e minha mãe!
meus portos seguros,
um em cada continente,
os primeiros: ele e ela.
